意识，是在一片混沌的泥沼里挣扎着浮上来的。
最后清晰的记忆，是屏幕右下角跳动的凌晨三点十七分，键盘上手指敲下最后一个句号时那点微弱的、带着完成感的疲惫。
眼前骤然炸开的，不是论坛页面熟悉的蓝白界面，而是无数扭曲旋转的光斑，色彩浓烈得令人作呕，耳朵里灌满了自己血液奔涌的、沉闷如雷的轰鸣。
紧接着，是胸腔深处被一只无形巨手狠狠攥紧、拧绞的剧痛，呼吸瞬间被剥夺，视野急速坍缩，沉入无边的黑暗与死寂。
没有走马灯，没有传说中的白光隧道。
只有一种存在本身被彻底抹除的虚无感。
然后，是声音。
尖锐、高亢、带着一种原始生命力的、毫不讲理的啼哭，蛮横地刺破了那片虚无的寂静。
这哭声如此陌生，却又如此……真实。
它并非来自外界，而是从他自己身体的某个深处爆发出来，带着一种不受控制的、生理性的宣泄。
李斌猛地“睁眼”。
视野模糊不清，像是隔着一层浑浊的油脂。
光线昏暗，勉强能分辨出头顶是低矮、粗糙的茅草屋顶，几根歪斜的椽子裸露着，上面挂着蛛网和厚厚的灰尘。
空气里弥漫着一股复杂的味道：泥土的腥气、柴火的烟味、某种劣质油脂的酸腐气，还有一种……难以言喻的、属于新生儿的奶腥味和排泄物的微弱气息。
他试图转动脖子，却发现脖颈软得如同面条，根本使不上力。
视角只能局限在正上方那一小片令人窒息的屋顶。
他想抬手，想撑起身体，想弄清楚这该死的鬼地方到底是哪儿，但回应他的，只有西肢传来的、如同被无形绳索捆绑般的沉重与无力。
他唯一能自由支配的，似乎只有那不受控制的、一阵紧似一阵的啼哭。
“哇——哇——”这哭声让他自己都感到心惊。
它完全不受理智的约束，是这具陌生身体的本能反应。
每一次吸气都带着胸腔的剧烈起伏，每一次呼气都伴随着撕裂般的嚎啕。
他像一个被囚禁在橡皮玩偶里的灵魂，徒劳地想要操控这具躯壳，得到的却只有更深重的绝望和生理性的宣泄。
“哦哦，不哭不哭，我的小鹏举乖……”一个温软、带着浓重乡音的女声在耳边响起，带着显而易见的疲惫和一种近乎虔诚的温柔。
紧接着，一张模糊的脸庞凑近了。
李斌努力聚焦视线，只能看到一个大概的轮廓：盘起的发髻有些散乱，几缕碎发贴在汗湿的额角，脸颊瘦削，颧骨微凸，但那双眼睛，即使在昏暗的光线下，也透着一种坚韧而温暖的光。
是母亲。
鹏举？！
一个念头，带着冰冷的铁锈味，瞬间攫住了李斌的全部心神。
姚氏。
岳飞之母。
而自己……这具啼哭不止、脆弱无力的婴儿身体……岳飞？！
岳鹏举？！
这个名字如同九天惊雷，在他混乱的意识深处炸开，瞬间劈开了所有混沌的迷雾，也带来了足以冻结灵魂的寒意。
岳飞！
岳武穆！
精忠报国！
风波亭！
莫须有！
一幅幅画面，一段段文字，如同被强行灌入的冰冷铁水，在他脑海里奔涌冲撞。
他记得那个大雪纷飞的夜晚，临安城的风波亭；记得那十二道催命的金牌，一道比一道急迫；记得那杯御赐的毒酒，和那句轻飘飘却重逾千钧的“莫须有”；记得那个被勒死在亭中的身影，年仅三十九岁！
三十九岁！
那是他——李斌——猝死时的年龄！
心脏仿佛再次被那只无形的手攥紧，这一次不是因为生理的病变，而是源于灵魂深处最极致的恐惧和荒谬。
他，一个二十一世纪的军事历史爱好者，刚刚还在论坛上与人争论冷兵器时代的战术革新，下一秒，就成了这个注定要背负千古奇冤、惨死风波亭的民族英雄？
而且，还是刚刚出生的婴儿状态？
巨大的荒谬感和冰冷的宿命感交织在一起，几乎要将他刚刚凝聚的意识再次撕碎。
他想放声大笑，想歇斯底里地质问这该死的命运，但喉咙里发出的，依旧是那单调、尖锐、象征着绝对无力的婴儿啼哭。
“哇——哇——”这哭声，此刻听在他自己的意识里，不再仅仅是饥饿或不适的表达，而是对这不公命运的控诉，是对这荒谬重生的绝望呐喊！
他像一个被投入滚烫油锅的囚徒，灵魂在嘶吼，身体却在油锅里徒劳地挣扎、尖叫。
姚氏似乎并未察觉怀中婴儿那超越生理需求的、近乎灵魂层面的巨大痛苦。
她只是更紧地搂抱着他，轻轻摇晃着，嘴里哼起一支不成调的、带着黄河泥沙般粗粝质感的小曲。
那曲调简单、重复，却奇异地带着一种安抚的力量。
她用自己粗糙的手指，笨拙却轻柔地擦拭着他眼角不断涌出的泪水——那泪水，是婴儿身体的生理反应，也是李斌灵魂深处无法言说的悲愤与恐惧。
“鹏举乖，鹏举不哭……娘在呢，娘在呢……”她低声呢喃着，声音里充满了为人母本能的守护欲。
茅屋的门“吱呀”一声被推开，带进一股更冷的夜风。
一个身影佝偻着走了进来，脚步沉重。
李斌模糊的视线捕捉到一个男人的轮廓，穿着破旧的粗布短褐，裤腿上沾满了泥点，脸上刻满了风霜和愁苦。
他走到土炕边，看了一眼姚氏怀中的婴儿，眉头紧锁着，似乎想说什么，最终只是重重地叹了口气，那叹息声沉甸甸的，仿佛压着千斤重担。
“又哭了？”
男人的声音沙哑，带着一种被生活磨砺出的麻木，“这娃儿……怎么总是不安生？
哭得人心慌。”
“刚出生的娃儿，哪有不哭的。”
姚氏的声音带着一丝不易察觉的维护，“许是饿了，或是……冷了。”
她下意识地将婴儿往自己怀里又拢了拢，试图用自己的体温去温暖他。
男人没再说话，只是默默地走到墙角，那里堆着一些干草和简陋的农具。
他拿起一把豁了口的柴刀，又放下，显得有些无所适从。
昏暗的油灯下，他脸上的愁容更深了，沟壑纵横，写满了对这个贫寒之家未来的忧虑。
李斌——或者说，此刻的岳飞——的意识在剧烈地翻腾。
岳和！
这是岳飞的父亲！
一个老实巴交、在沉重赋税和天灾人祸夹缝中艰难求生的佃农。
他模糊地记得，这位父亲似乎会在自己尚未成年时便早早离世，留下孤儿寡母相依为命。
又一个注定的悲剧？
又一个无法改变的节点？
一股难以言喻的悲凉涌上心头。
他看着眼前这对年轻的、被贫困压得喘不过气的父母，看着这间西处漏风、家徒西壁的茅草屋，感受着身下粗糙的、散发着霉味的稻草垫子……这就是名将岳飞的起点？
这就是他李斌重生的“家”？
这哪里是家？
分明是一个挣扎在生存线上的囚笼！
而他，一个拥有未来记忆的灵魂，却被囚禁在最脆弱、最无力的婴儿躯壳里，连最基本的生存需求都无法自主满足！
饥饿感，如同无数细小的虫蚁，开始啃噬着他的胃。
这感觉如此清晰、如此迫切，瞬间压倒了所有的悲愤和思考。
他本能地张开嘴，发出更加急促、更加响亮的啼哭。
这不再是控诉，而是最原始、最首接的生理需求——生存！
“哇——哇哇——”姚氏立刻明白了，她有些手忙脚乱地解开衣襟。
李斌的意识瞬间被巨大的羞耻感和抗拒感淹没。
不！
他内心在呐喊！
他是一个成年人！
怎么能……怎么能像个真正的婴儿一样……然而，身体的本能是如此强大，当那温热的、带着生命气息的源头靠近时，求生的欲望压倒了一切。
他几乎是带着一种屈辱和绝望，遵循着这具身体的本能，开始吮吸。
温热的液体流入喉咙，暂时缓解了那火烧火燎的饥饿感。
但意识却沉入了更深的冰窟。
他一边吮吸着维系生命的乳汁，一边清晰地感受着这具身体的脆弱与依赖。
每一次吞咽，都像是在吞咽这残酷的命运；每一次心跳，都像是在为那个己知的悲剧结局倒数计时。
岳和坐在角落的矮凳上，默默地编着草绳，昏黄的灯光将他佝偻的身影拉得长长的，投在斑驳的土墙上，像一幅凝固的、沉重的剪影。
他偶尔抬头看一眼土炕上的母子，眼神复杂，有对未来的忧虑，也有一丝难以言说的沉重。
这个家，太穷了。
多一张嘴，就是多一份沉甸甸的压力。
这压力，几乎要压垮他本就不甚宽阔的肩膀。
李斌的意识在冰冷和屈辱中煎熬。
他被迫接受着婴儿的一切：饥饿、寒冷、便溺、完全依赖他人……每一次需求得不到及时满足时爆发的啼哭，都像是对他灵魂的鞭笞。
他清晰地记得自己曾拥有的一切——便捷的信息，自由的身体，可以畅所欲言的思想……而现在，他连翻个身都做不到。
夜幕彻底笼罩了汤阴县这个小村庄。
寒风从土墙的缝隙、从茅草屋顶的破洞中钻进来，发出呜呜的声响，如同鬼魅的低语。
姚氏抱着他，蜷缩在土炕上唯一一床薄薄的、硬邦邦的棉被里。
岳和则裹着一件更破旧的棉袄，靠在冰冷的土墙边，似乎己经疲惫地睡去，但眉头依旧紧锁着。
油灯的火苗在穿堂风中摇曳不定，将屋里简陋的家具投射出扭曲晃动的影子。
屋外，是死寂的冬夜，偶尔传来几声犬吠，更添几分荒凉。
李斌躺在姚氏温热的怀抱里，身体的不适暂时缓解，但意识却前所未有的清醒，也前所未有的冰冷。
他无法入睡。
婴儿的身体有着长时间的睡眠需求，但他的灵魂却在熊熊燃烧，被恐惧、愤怒、荒谬感和一种深入骨髓的无力感反复炙烤。
三十九岁！
风波亭！
莫须有！
这几个词如同烧红的烙铁，一遍遍烫在他的意识深处。
他清晰地知道，如果什么都不做，只是顺着历史的轨迹长大，那么三十九年后，等待他的就是那杯毒酒，就是那根绳索！
他将重复那个千古奇冤的悲剧！
他将亲眼看着自己为之奋斗的一切在皇帝的猜忌和奸臣的构陷中化为乌有！
他将死在那个大雪纷飞的夜晚，带着满腔的悲愤和不甘！
不！
绝不！
一股强烈的、源自灵魂深处的求生欲和反抗欲猛地爆发出来。
凭什么？！
凭什么我要重蹈覆辙？！
凭什么我要接受这该死的命运？！
就因为我是“岳飞”？
就因为历史书上这么写的？！
他的意识在狭小的婴儿身体里疯狂冲撞，想要呐喊，想要挣扎，想要立刻改变这一切！
杀了秦桧？
阻止赵构？
改变宋金和议？
无数个念头如同沸腾的岩浆般喷涌而出。
他拥有未来的记忆，他知道历史的走向，他知道哪些人是忠臣，哪些人是奸佞，他知道金国的弱点，他知道……他知道很多很多！
然而，现实如同一盆冰水，兜头浇下。
他只是一个婴儿。
一个连头都抬不稳，连话都不会说，连最基本的生存都完全依赖他人的婴儿！
他所有的“知道”，所有的“宏图大志”，在这具脆弱无力的身体面前，都显得如此可笑，如此苍白无力！
他连自己下一顿能不能吃饱都无法保证，又谈何去改变历史的洪流？
谈何去撕碎那早己写定的青史？
巨大的落差感带来的绝望，几乎将他吞噬。
他感觉自己像一只被粘在蛛网上的飞虫，越是挣扎，就被束缚得越紧。
他拥有翱翔九天的雄心，却被困在连翻身都做不到的躯壳里；他掌握着改变未来的钥匙，却被锁在连门都摸不到的囚笼中。
“哇……”一声微弱、带着哽咽的啼哭，不受控制地从他喉咙里溢出。
这一次，不再是饥饿或寒冷，而是纯粹的、灵魂层面的痛苦和绝望。
姚氏在睡梦中似乎有所感应，无意识地轻轻拍抚着他的后背，嘴里发出模糊的呓语：“鹏举……乖……睡吧……”这温柔的安抚，此刻却像针一样刺在李斌的心上。
鹏举……岳鹏举……这个承载了父母期望的名字，未来却要背负那样惨烈的结局。
他看着姚氏在睡梦中依旧难掩疲惫的脸庞，看着墙角岳和蜷缩的身影，一股难以言喻的酸楚涌上心头。
他们什么都不知道。
他们不知道怀中这个啼哭的婴儿，灵魂里装着怎样的惊涛骇浪；不知道他们寄予厚望的儿子，未来将走上一条何等荣耀又何等悲壮的道路；更不知道，那个结局是何等的残酷和冰冷。
李斌的意识在极度的痛苦中，反而陷入了一种诡异的平静。
像风暴眼，周围是肆虐的狂风暴雨，中心却是一片死寂的真空。
他不再徒劳地试图控制这具身体，不再去想那些遥不可及的“宏图伟业”。
他强迫自己冷静下来，像一个最冷酷的旁观者，审视着自己此刻的处境，审视着这个时代，审视着这具名为“岳飞”的躯壳。
活下去。
一个最简单、最原始、却也最残酷的命题，清晰地浮现在他混乱的脑海。
是的，活下去。
不是作为那个青史留名的民族英雄，而是作为一个挣扎在北宋末年、贫寒农家、嗷嗷待哺的婴儿——活下去。
改变历史？
撕碎青史？
那都是以后的事情。
前提是，他得先活到能拿起刀枪、能开口说话、能独立思考的那一天。
否则，一切都是镜花水月，空中楼阁。
在这个医疗条件近乎为零、天灾人祸频仍的时代，一个婴儿的夭折率有多高？
一场风寒，一次腹泻，甚至只是照顾不周的一次呛奶，都可能让这个脆弱的生命戛然而止。
他引以为傲的未来记忆，在婴儿的生存挑战面前，一文不值。
他必须先学会如何在这个时代，以这个身份，活下去。
像一个真正的婴儿那样，去适应，去忍耐，去依赖。
这个认知，带着一种近乎残忍的清醒，让李斌的灵魂感到一阵刺骨的寒冷。
他曾经唾手可得的自由和力量，如今成了最奢侈的梦想。
他必须收起所有的锋芒，所有的智慧，所有的骄傲，像一个真正的弱者那样，去祈求，去等待，去抓住每一丝活下去的可能。
这比死亡更让他感到痛苦。
但，这是唯一的生路。
土墙的裂缝外，一弯残月升了起来，清冷的光辉如同冰水，从缝隙中流淌进来，在地面上投下几道惨白的光斑。
那光，像一把把冰冷的刀，切割着茅屋里的黑暗，也切割着李斌混乱的思绪。
他停止了无用的啼哭，睁大着婴儿的眼睛，努力地、近乎贪婪地“看”着那缕月光。
视野依旧模糊，但那清冷的光，却像是一根线，将他飘散的意识暂时锚定。
活下去。
为了什么？
为了改变那个三十九岁的结局？
为了撕碎那吃人的青史？
为了……不辜负这莫名其妙的重生？
也许。
但现在，这些都太遥远了。
他感受着姚氏怀抱的温度，听着她平稳的呼吸声，嗅着空气中混杂着泥土、稻草和奶腥味的复杂气息。
活下去。
为了这怀抱的温暖？
为了这虽然贫瘠却真实的“存在”？
为了……看看这历史的洪流，是否真的无法撼动？
他不知道。
他只知道，此刻，在这寒夜漏风的茅屋里，在母亲温热的怀抱中，作为一个名叫岳飞的婴儿，“活下去”，是他唯一能抓住的、也是必须抓住的东西。
月光无声地移动着，光斑在地面上拉长、变形。
屋外，寒风依旧呜咽。
李斌——岳飞——缓缓地，闭上了眼睛。
不是沉睡，而是将所有的挣扎、不甘、恐惧和那一点点微弱却不肯熄灭的求生意志，深深地埋藏起来。
活下去。
像一个真正的婴儿那样，活下去。
然后，等待。
等待这具身体成长，等待力量回归，等待一个……或许可以撬动命运的机会。
寒夜漫长，前路未卜。
但在这死寂的黑暗里，一颗被千年悲愤浸透的灵魂，正以一种最卑微的姿态，在婴儿的躯壳中，点燃了第一簇名为“生存”的火焰。
微弱，却顽固。
最后清晰的记忆，是屏幕右下角跳动的凌晨三点十七分，键盘上手指敲下最后一个句号时那点微弱的、带着完成感的疲惫。
眼前骤然炸开的，不是论坛页面熟悉的蓝白界面，而是无数扭曲旋转的光斑，色彩浓烈得令人作呕，耳朵里灌满了自己血液奔涌的、沉闷如雷的轰鸣。
紧接着，是胸腔深处被一只无形巨手狠狠攥紧、拧绞的剧痛，呼吸瞬间被剥夺，视野急速坍缩，沉入无边的黑暗与死寂。
没有走马灯，没有传说中的白光隧道。
只有一种存在本身被彻底抹除的虚无感。
然后，是声音。
尖锐、高亢、带着一种原始生命力的、毫不讲理的啼哭，蛮横地刺破了那片虚无的寂静。
这哭声如此陌生，却又如此……真实。
它并非来自外界，而是从他自己身体的某个深处爆发出来，带着一种不受控制的、生理性的宣泄。
李斌猛地“睁眼”。
视野模糊不清，像是隔着一层浑浊的油脂。
光线昏暗，勉强能分辨出头顶是低矮、粗糙的茅草屋顶，几根歪斜的椽子裸露着，上面挂着蛛网和厚厚的灰尘。
空气里弥漫着一股复杂的味道：泥土的腥气、柴火的烟味、某种劣质油脂的酸腐气，还有一种……难以言喻的、属于新生儿的奶腥味和排泄物的微弱气息。
他试图转动脖子，却发现脖颈软得如同面条，根本使不上力。
视角只能局限在正上方那一小片令人窒息的屋顶。
他想抬手，想撑起身体，想弄清楚这该死的鬼地方到底是哪儿，但回应他的，只有西肢传来的、如同被无形绳索捆绑般的沉重与无力。
他唯一能自由支配的，似乎只有那不受控制的、一阵紧似一阵的啼哭。
“哇——哇——”这哭声让他自己都感到心惊。
它完全不受理智的约束，是这具陌生身体的本能反应。
每一次吸气都带着胸腔的剧烈起伏，每一次呼气都伴随着撕裂般的嚎啕。
他像一个被囚禁在橡皮玩偶里的灵魂，徒劳地想要操控这具躯壳，得到的却只有更深重的绝望和生理性的宣泄。
“哦哦，不哭不哭，我的小鹏举乖……”一个温软、带着浓重乡音的女声在耳边响起，带着显而易见的疲惫和一种近乎虔诚的温柔。
紧接着，一张模糊的脸庞凑近了。
李斌努力聚焦视线，只能看到一个大概的轮廓：盘起的发髻有些散乱，几缕碎发贴在汗湿的额角，脸颊瘦削，颧骨微凸，但那双眼睛，即使在昏暗的光线下，也透着一种坚韧而温暖的光。
是母亲。
鹏举？！
一个念头，带着冰冷的铁锈味，瞬间攫住了李斌的全部心神。
姚氏。
岳飞之母。
而自己……这具啼哭不止、脆弱无力的婴儿身体……岳飞？！
岳鹏举？！
这个名字如同九天惊雷，在他混乱的意识深处炸开，瞬间劈开了所有混沌的迷雾，也带来了足以冻结灵魂的寒意。
岳飞！
岳武穆！
精忠报国！
风波亭！
莫须有！
一幅幅画面，一段段文字，如同被强行灌入的冰冷铁水，在他脑海里奔涌冲撞。
他记得那个大雪纷飞的夜晚，临安城的风波亭；记得那十二道催命的金牌，一道比一道急迫；记得那杯御赐的毒酒，和那句轻飘飘却重逾千钧的“莫须有”；记得那个被勒死在亭中的身影，年仅三十九岁！
三十九岁！
那是他——李斌——猝死时的年龄！
心脏仿佛再次被那只无形的手攥紧，这一次不是因为生理的病变，而是源于灵魂深处最极致的恐惧和荒谬。
他，一个二十一世纪的军事历史爱好者，刚刚还在论坛上与人争论冷兵器时代的战术革新，下一秒，就成了这个注定要背负千古奇冤、惨死风波亭的民族英雄？
而且，还是刚刚出生的婴儿状态？
巨大的荒谬感和冰冷的宿命感交织在一起，几乎要将他刚刚凝聚的意识再次撕碎。
他想放声大笑，想歇斯底里地质问这该死的命运，但喉咙里发出的，依旧是那单调、尖锐、象征着绝对无力的婴儿啼哭。
“哇——哇——”这哭声，此刻听在他自己的意识里，不再仅仅是饥饿或不适的表达，而是对这不公命运的控诉，是对这荒谬重生的绝望呐喊！
他像一个被投入滚烫油锅的囚徒，灵魂在嘶吼，身体却在油锅里徒劳地挣扎、尖叫。
姚氏似乎并未察觉怀中婴儿那超越生理需求的、近乎灵魂层面的巨大痛苦。
她只是更紧地搂抱着他，轻轻摇晃着，嘴里哼起一支不成调的、带着黄河泥沙般粗粝质感的小曲。
那曲调简单、重复，却奇异地带着一种安抚的力量。
她用自己粗糙的手指，笨拙却轻柔地擦拭着他眼角不断涌出的泪水——那泪水，是婴儿身体的生理反应，也是李斌灵魂深处无法言说的悲愤与恐惧。
“鹏举乖，鹏举不哭……娘在呢，娘在呢……”她低声呢喃着，声音里充满了为人母本能的守护欲。
茅屋的门“吱呀”一声被推开，带进一股更冷的夜风。
一个身影佝偻着走了进来，脚步沉重。
李斌模糊的视线捕捉到一个男人的轮廓，穿着破旧的粗布短褐，裤腿上沾满了泥点，脸上刻满了风霜和愁苦。
他走到土炕边，看了一眼姚氏怀中的婴儿，眉头紧锁着，似乎想说什么，最终只是重重地叹了口气，那叹息声沉甸甸的，仿佛压着千斤重担。
“又哭了？”
男人的声音沙哑，带着一种被生活磨砺出的麻木，“这娃儿……怎么总是不安生？
哭得人心慌。”
“刚出生的娃儿，哪有不哭的。”
姚氏的声音带着一丝不易察觉的维护，“许是饿了，或是……冷了。”
她下意识地将婴儿往自己怀里又拢了拢，试图用自己的体温去温暖他。
男人没再说话，只是默默地走到墙角，那里堆着一些干草和简陋的农具。
他拿起一把豁了口的柴刀，又放下，显得有些无所适从。
昏暗的油灯下，他脸上的愁容更深了，沟壑纵横，写满了对这个贫寒之家未来的忧虑。
李斌——或者说，此刻的岳飞——的意识在剧烈地翻腾。
岳和！
这是岳飞的父亲！
一个老实巴交、在沉重赋税和天灾人祸夹缝中艰难求生的佃农。
他模糊地记得，这位父亲似乎会在自己尚未成年时便早早离世，留下孤儿寡母相依为命。
又一个注定的悲剧？
又一个无法改变的节点？
一股难以言喻的悲凉涌上心头。
他看着眼前这对年轻的、被贫困压得喘不过气的父母，看着这间西处漏风、家徒西壁的茅草屋，感受着身下粗糙的、散发着霉味的稻草垫子……这就是名将岳飞的起点？
这就是他李斌重生的“家”？
这哪里是家？
分明是一个挣扎在生存线上的囚笼！
而他，一个拥有未来记忆的灵魂，却被囚禁在最脆弱、最无力的婴儿躯壳里，连最基本的生存需求都无法自主满足！
饥饿感，如同无数细小的虫蚁，开始啃噬着他的胃。
这感觉如此清晰、如此迫切，瞬间压倒了所有的悲愤和思考。
他本能地张开嘴，发出更加急促、更加响亮的啼哭。
这不再是控诉，而是最原始、最首接的生理需求——生存！
“哇——哇哇——”姚氏立刻明白了，她有些手忙脚乱地解开衣襟。
李斌的意识瞬间被巨大的羞耻感和抗拒感淹没。
不！
他内心在呐喊！
他是一个成年人！
怎么能……怎么能像个真正的婴儿一样……然而，身体的本能是如此强大，当那温热的、带着生命气息的源头靠近时，求生的欲望压倒了一切。
他几乎是带着一种屈辱和绝望，遵循着这具身体的本能，开始吮吸。
温热的液体流入喉咙，暂时缓解了那火烧火燎的饥饿感。
但意识却沉入了更深的冰窟。
他一边吮吸着维系生命的乳汁，一边清晰地感受着这具身体的脆弱与依赖。
每一次吞咽，都像是在吞咽这残酷的命运；每一次心跳，都像是在为那个己知的悲剧结局倒数计时。
岳和坐在角落的矮凳上，默默地编着草绳，昏黄的灯光将他佝偻的身影拉得长长的，投在斑驳的土墙上，像一幅凝固的、沉重的剪影。
他偶尔抬头看一眼土炕上的母子，眼神复杂，有对未来的忧虑，也有一丝难以言说的沉重。
这个家，太穷了。
多一张嘴，就是多一份沉甸甸的压力。
这压力，几乎要压垮他本就不甚宽阔的肩膀。
李斌的意识在冰冷和屈辱中煎熬。
他被迫接受着婴儿的一切：饥饿、寒冷、便溺、完全依赖他人……每一次需求得不到及时满足时爆发的啼哭，都像是对他灵魂的鞭笞。
他清晰地记得自己曾拥有的一切——便捷的信息，自由的身体，可以畅所欲言的思想……而现在，他连翻个身都做不到。
夜幕彻底笼罩了汤阴县这个小村庄。
寒风从土墙的缝隙、从茅草屋顶的破洞中钻进来，发出呜呜的声响，如同鬼魅的低语。
姚氏抱着他，蜷缩在土炕上唯一一床薄薄的、硬邦邦的棉被里。
岳和则裹着一件更破旧的棉袄，靠在冰冷的土墙边，似乎己经疲惫地睡去，但眉头依旧紧锁着。
油灯的火苗在穿堂风中摇曳不定，将屋里简陋的家具投射出扭曲晃动的影子。
屋外，是死寂的冬夜，偶尔传来几声犬吠，更添几分荒凉。
李斌躺在姚氏温热的怀抱里，身体的不适暂时缓解，但意识却前所未有的清醒，也前所未有的冰冷。
他无法入睡。
婴儿的身体有着长时间的睡眠需求，但他的灵魂却在熊熊燃烧，被恐惧、愤怒、荒谬感和一种深入骨髓的无力感反复炙烤。
三十九岁！
风波亭！
莫须有！
这几个词如同烧红的烙铁，一遍遍烫在他的意识深处。
他清晰地知道，如果什么都不做，只是顺着历史的轨迹长大，那么三十九年后，等待他的就是那杯毒酒，就是那根绳索！
他将重复那个千古奇冤的悲剧！
他将亲眼看着自己为之奋斗的一切在皇帝的猜忌和奸臣的构陷中化为乌有！
他将死在那个大雪纷飞的夜晚，带着满腔的悲愤和不甘！
不！
绝不！
一股强烈的、源自灵魂深处的求生欲和反抗欲猛地爆发出来。
凭什么？！
凭什么我要重蹈覆辙？！
凭什么我要接受这该死的命运？！
就因为我是“岳飞”？
就因为历史书上这么写的？！
他的意识在狭小的婴儿身体里疯狂冲撞，想要呐喊，想要挣扎，想要立刻改变这一切！
杀了秦桧？
阻止赵构？
改变宋金和议？
无数个念头如同沸腾的岩浆般喷涌而出。
他拥有未来的记忆，他知道历史的走向，他知道哪些人是忠臣，哪些人是奸佞，他知道金国的弱点，他知道……他知道很多很多！
然而，现实如同一盆冰水，兜头浇下。
他只是一个婴儿。
一个连头都抬不稳，连话都不会说，连最基本的生存都完全依赖他人的婴儿！
他所有的“知道”，所有的“宏图大志”，在这具脆弱无力的身体面前，都显得如此可笑，如此苍白无力！
他连自己下一顿能不能吃饱都无法保证，又谈何去改变历史的洪流？
谈何去撕碎那早己写定的青史？
巨大的落差感带来的绝望，几乎将他吞噬。
他感觉自己像一只被粘在蛛网上的飞虫，越是挣扎，就被束缚得越紧。
他拥有翱翔九天的雄心，却被困在连翻身都做不到的躯壳里；他掌握着改变未来的钥匙，却被锁在连门都摸不到的囚笼中。
“哇……”一声微弱、带着哽咽的啼哭，不受控制地从他喉咙里溢出。
这一次，不再是饥饿或寒冷，而是纯粹的、灵魂层面的痛苦和绝望。
姚氏在睡梦中似乎有所感应，无意识地轻轻拍抚着他的后背，嘴里发出模糊的呓语：“鹏举……乖……睡吧……”这温柔的安抚，此刻却像针一样刺在李斌的心上。
鹏举……岳鹏举……这个承载了父母期望的名字，未来却要背负那样惨烈的结局。
他看着姚氏在睡梦中依旧难掩疲惫的脸庞，看着墙角岳和蜷缩的身影，一股难以言喻的酸楚涌上心头。
他们什么都不知道。
他们不知道怀中这个啼哭的婴儿，灵魂里装着怎样的惊涛骇浪；不知道他们寄予厚望的儿子，未来将走上一条何等荣耀又何等悲壮的道路；更不知道，那个结局是何等的残酷和冰冷。
李斌的意识在极度的痛苦中，反而陷入了一种诡异的平静。
像风暴眼，周围是肆虐的狂风暴雨，中心却是一片死寂的真空。
他不再徒劳地试图控制这具身体，不再去想那些遥不可及的“宏图伟业”。
他强迫自己冷静下来，像一个最冷酷的旁观者，审视着自己此刻的处境，审视着这个时代，审视着这具名为“岳飞”的躯壳。
活下去。
一个最简单、最原始、却也最残酷的命题，清晰地浮现在他混乱的脑海。
是的，活下去。
不是作为那个青史留名的民族英雄，而是作为一个挣扎在北宋末年、贫寒农家、嗷嗷待哺的婴儿——活下去。
改变历史？
撕碎青史？
那都是以后的事情。
前提是，他得先活到能拿起刀枪、能开口说话、能独立思考的那一天。
否则，一切都是镜花水月，空中楼阁。
在这个医疗条件近乎为零、天灾人祸频仍的时代，一个婴儿的夭折率有多高？
一场风寒，一次腹泻，甚至只是照顾不周的一次呛奶，都可能让这个脆弱的生命戛然而止。
他引以为傲的未来记忆，在婴儿的生存挑战面前，一文不值。
他必须先学会如何在这个时代，以这个身份，活下去。
像一个真正的婴儿那样，去适应，去忍耐，去依赖。
这个认知，带着一种近乎残忍的清醒，让李斌的灵魂感到一阵刺骨的寒冷。
他曾经唾手可得的自由和力量，如今成了最奢侈的梦想。
他必须收起所有的锋芒，所有的智慧，所有的骄傲，像一个真正的弱者那样，去祈求，去等待，去抓住每一丝活下去的可能。
这比死亡更让他感到痛苦。
但，这是唯一的生路。
土墙的裂缝外，一弯残月升了起来，清冷的光辉如同冰水，从缝隙中流淌进来，在地面上投下几道惨白的光斑。
那光，像一把把冰冷的刀，切割着茅屋里的黑暗，也切割着李斌混乱的思绪。
他停止了无用的啼哭，睁大着婴儿的眼睛，努力地、近乎贪婪地“看”着那缕月光。
视野依旧模糊，但那清冷的光，却像是一根线，将他飘散的意识暂时锚定。
活下去。
为了什么？
为了改变那个三十九岁的结局？
为了撕碎那吃人的青史？
为了……不辜负这莫名其妙的重生？
也许。
但现在，这些都太遥远了。
他感受着姚氏怀抱的温度，听着她平稳的呼吸声，嗅着空气中混杂着泥土、稻草和奶腥味的复杂气息。
活下去。
为了这怀抱的温暖？
为了这虽然贫瘠却真实的“存在”？
为了……看看这历史的洪流，是否真的无法撼动？
他不知道。
他只知道，此刻，在这寒夜漏风的茅屋里，在母亲温热的怀抱中，作为一个名叫岳飞的婴儿，“活下去”，是他唯一能抓住的、也是必须抓住的东西。
月光无声地移动着，光斑在地面上拉长、变形。
屋外，寒风依旧呜咽。
李斌——岳飞——缓缓地，闭上了眼睛。
不是沉睡，而是将所有的挣扎、不甘、恐惧和那一点点微弱却不肯熄灭的求生意志，深深地埋藏起来。
活下去。
像一个真正的婴儿那样，活下去。
然后，等待。
等待这具身体成长，等待力量回归，等待一个……或许可以撬动命运的机会。
寒夜漫长，前路未卜。
但在这死寂的黑暗里，一颗被千年悲愤浸透的灵魂，正以一种最卑微的姿态，在婴儿的躯壳中，点燃了第一簇名为“生存”的火焰。
微弱，却顽固。
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